22 jun 2012

42 | El regalo



La pala se dobla, la arena está dura. No podré terminar el castillo porque papá volverá. Antes no venía a buscarme, trabajaba. Ahora puede y venimos al parque cada día. No juega conmigo pero no se aburre porque tiene un amigo. Papá le trae regalos: DVD, tostadora, portátil, cámara. Su amigo le da dinero. Mamá se fue de casa cuando desapareció el collar de la abuela. Ella decía que ese hombre es malo, pero se equivocaba. Hoy papá no ha traído nada y le ha dado más dinero que nunca. Que raro, han encendido las farolas, papá no vuelve y su amigo me mira y sonríe.

13 jun 2012

41 | Cambio de sentido



Presentado al certamen “Camino de la lengua Castellana” 311211, sin suerte.

La cuestión es que me quedo ciego. He pedido mi último bourbon. El camarero me sirve whisky barato y excusas sobre rastros de bayeta sucia. No protesto. Saco la cuartilla pautada y la pluma. Voy a esclarecer el motivo de mi inminente suicidio:


Salamanca, 17 de Noviembre de 2011. Resulta insólito que alguien que ha vivido rodeado de palabras no encuentre las adecuadas en este momento. Los alumnos me han sorprendido hoy con el libro del revés mientras recitaba de memoria la Retórica de Nebrija. Se han acabado los meses de disimulo. Humillado, he recorrido por última vez la calle Libreros, soñando aquellas primeras imprentas y librerías. Rosita, tu sabes que los libros han sido mi razón de ser desde siempre. He tenido el privilegio de vivir enseñando lo que el lenguaje ofrece al ser humano. Pronto no veré las letras ni con anteojos. Si no puedo seguir leyendo, no quiero seguir viviendo. Lo siento Rosita, sé que no ha sido fácil convivir conmigo estos últimos años. Néstor, cuida de tu madre, de Marisa y de los niños. 
Firmado: C.S.

Ensobro la cuartilla, apuro el whisky y salgo al trajín de la calle. Las llaves de la biblioteca tintinean junto al frasquito de arsénico en mi bolsillo. Sin embargo, al llegar a la universidad mi conciencia es atrapada por un sonido sublime. Una muchacha rasga un violín, salpicando esquirlas de vida que se clavan en mis oídos. Interpreta variantes personales de El trino del diablo. Disfruto a ojos cerrados de la música, cómo el niño que ve la mar por primera vez, hasta que la joven finaliza su actuación.

Regreso a casa con la noche a cuestas y unas monedas menos. Rosita me pregunta qué tal ha ido la jornada. Contesto que tenemos que comprar un tocadiscos, que llevamos demasiado tiempo viviendo en silencio.

8 jun 2012

40 | Cuando no estás


Esta semana he vuelto a participar en el ReC, aunque sabía que ser finalista me impedía optar a cualquier premio o mención. Sin embargo debía hacerlo porque la frase de partida era de un buen amigo Xavier Blanco, y por tanto sentía la necesidad de hacer un micro sí o sí.

La cuestión es que el resultado es un tanto duro, pero es lo que salió tirando del hilo de ese pollo rebozado y humeante. Emulando a Sabina: Si queréis historias de corazoncitos y mantequilla, buscarlas en otro blog, o en este, pero otro día.


Además, el pollo rebozado siempre humea demasiado cuando lo fríe el tío Rufo. Sé que desde que se fue papá tienes que trabajar y que no has encontrado otra cosa, pero no me gusta el tío Rufo. No me gusta su DIOS, ni Jesusito, ni las cuatro esquinitas que tiene su cama. De toda la semana, sólo me gusta el domingo, aunque tampoco estés. El tío Rufo me lleva a la iglesia. Ya soy monaguillo, ¿y sabes mamá? El padre don Rosendo introduce a dios en mi cuerpo mucho mejor que el tío Rufo, se nota que es un profesional.


4 jun 2012

39 | Ouróboros


Microrrelato con el que participé en el certamen Artgerust | On The Road, y que ha resultado seleccionado entre los 200 que formarán parte del libro. La versión que os dejo aquí es la primera que escribí. La del certamen está recortada para ajustarse a las bases, pero he decidido publicar esta porque la presentada pierde atmósfera. Creo.

Hijo, es el momento de contarte la verdad sobre tu origen. No me mires así, tranquilo, pronto entenderás. Enterramos a tu abuela antes de que tu nacieras, una mañana fría de febrero. Tras el funeral, padre y yo, montamos en la camioneta y emprendimos el viaje. Recorrimos carreteras secundarias que conducían al sur, rectas kilométricas de tráfico inexistente entre paisajes cada vez más naranjas. Dormíamos bajo mantas rígidas que dejaban escapar los pies para que se helaran. Día tras día, noche tras noche, hasta que una tarde llegamos a un motel. Nadie nos recibió. El abuelo entró y cogió la llave de la habitación número 8. Me obligó a acostarme y salió a la noche. Nunca más lo vi. A medio día, tras buscarlo y entender que no lo encontraría, llené el depósito y monté en la camioneta resuelto a iniciar mi propio camino. Una joven embarazada esperaba sentada junto a mi. No pregunté, huimos juntos. Meses después naciste tú. Reconozco esa duda en tus ojos, la misma que tuve yo mismo entonces. Te cuento esto, porque has de preparar el coche para el viaje, hijo. Tu madre ha muerto. y ahora toca viajar al sur, hasta el motel donde aguarda tu destino.

Os dejo relación de finalistas en el certamen

 
Por cierto, ¿Os habéis dado cuenta que el título tiene cuatro ruedas?



25 may 2012

38 | Mate con Dama




El presente relato corto es un ejercicio propuesto por Mercedes Abad en el taller que imparte en El Corte Inglés. Había que buscar un punto de vista/narrador interesante sobre el terrible suceso de la muerte de una indigente a manos de unos desalmados, cuando dormía en el interior de un cajero automático. os lo dejo aquí tras hacerle chapa y pintura después de escuchar los comentarios de los compañeros del taller.

Siempre te has sabido especial, predestinado para la historia. Ayer diste otro paso pensando que hoy la prensa hablaría de ti. No ha sido así, lo han tergiversado todo dejándolo en nada. Otro fracaso. Jamás te parecerás a él. Por mucho que te arregles ese bigotillo ridículo que se llena de mocos en cuanto asoma el frío, por mucho que repeines el flequillo lacio o forres con banderas las paredes. Él si tenía poder de convicción, su voz dominaba voluntades… en cambio tú, ¿A quien has adoctrinado? A tres mocosos que han hecho lo que les pediste por dinero para drogas.
—Rodolfo, hijo, la comida está en la mesa —la voz que atraviesa la puerta te suena de pronto encorvada, añeja, inoportuna—. Ha llegado otra carta —dice.
—Ya voy mamá, estoy acabando de peinarme —le contestas dócil, reprimiendo lo que en realidad le gritarías si no fuera tu madre.
—Ay, hijo… Si pasaras tanto tiempo buscando trabajo cómo ante ese espejo… Vamos, siéntate, si se enfría, la sopa no vale nada.
—¿Otra vez sopa? —dices cogiendo el sobre con hastío, es del banco, otra vez.
—¿Recuerdas la vagabunda que dormía en el vestíbulo del cajero automático?
—No —disimulas abriendo el sobre con el cuchillo de postre, como si pudieras hendir otra materia con ese filo romo, y te preguntas porqué no llevarás a cabo tus planes en persona, porqué utilizas peones, pero sabes la respuesta: por que tu eres el rey, el trabajo sucio es para los otros.
—Sí, hombre, aquella vieja sucia, la de los cartones, la que se atrevió a corregirte cuando le explicabas al del tercero, que lo mejor era poner el dinero a plazo fijo. ¿No la recuerdas?
—Sí… ¿Y? —Le contestas sin escucharla, ya sabes lo que te va a contar, no en vano fuiste tú el que lo planeo todo. Lo que verdaderamente te importa ahora, es el escueto mensaje que contiene la carta del banco.
—…Ya lo decía tu padre, que en paz descanse, más pronto que tarde Dios le da a cada cual lo que se merece… Se conoce que anoche entraron tres muchachos en el cajero, le dieron un paliza a la guarra esa y la quemaron viva. Ya era hora que alguien hiciera algo. A ver si aprenden de una vez todos estos que no se puede vivir de los demás, que hay que trabajar y ganarse el pan. Que últimamente no puedes ni salir a la calle sin que te asalte algún vago pidiendo limosna. Esto antes no pasaba…   ¿Qué te sucede, hijo?¿Qué dice la carta?
—Que tenemos que hacer las maletas, mamá. El próximo jueves nos desahucian.

Ya me diréis que os parece 

21 may 2012

37 | Soledad

Os dejo enlace al relato con el que me he presentado al certamen de este mes en Esta noche te cuento.
La frase de inicio fuel al que me sugirieron las dos palabras extraídas al azar en el taller de Mercedes Abad que estoy haciendo en el corte inglés junto a Xesc, el naúfrago. Al que le dedico este relato.


El cuento empieza así:


Las etiquetas inundaron la playa un día de mar apacible y aguas cristalinas...


Si queréis seguir leyendo visitad: Esta noche te cuento. 

Espero que os guste y os animo a participar.

La ilustración está echa especialmente para la ocasión. Lápiz de color, rotulador y pintura acrílica simulada en el photoshop. Hasta la próxima.

18 may 2012

36 | Escondite inglés



La sombra subía por la colina hasta la verja. Allí se detenía cada día, sin llegar a atravesarla. Al anochecer la pequeña sombra se fundía en la oscuridad del pozo. Entonces, las niñas salían de la casa y cruzaban la verja envueltas en telas vaporosas. Se acercaban al olivo y Jugaban al escondite, pero nunca ganaba nadie. Al alba, regresaban a casa. La pequeña sombra volvía a tomar cuerpo, y pasado el mediodía salía del pozo iniciando su eterno devenir. Si te acercabas lo suficiente, cuando la sombra rozaba la verja, se oía la voz de la pequeña Clara salvando por ella y todas sus compañeras.

Esta fue mi aportación al concurso de 99 palabras.
Felicidades a finalistas y ganadores

Liebster Blog desde el Caleidoscopio


Debo reconocer que esto de las cadenas, así sin más, nunca me ha dicho nada... pero resulta que los grilletes hoy me los ha puesto un amigo. Se trata de Xavier Blanco y claro, no puedes desatender el llamamiento de un amigo, sin embargo es complicado saber a que puertas has de llamar cuando casi todas habrán recibido ya la visita...

Por este motivo voy a abrir mi puerta de par en par, zarparé y me lanzaré a navegar a ver que encuentro, llamare con cuidado usando el picaporte lentamente, y si me abren os dejaré el camino marcado con miguitas anti palomas.

Manuela: porque su blog es un recurso continuo para los que cómo yo, padecemos carencias ortográficas y pretendemos usar las palabras para acercaos a nuestros mundos.

Aniagua: Porque al entrar en su blog no puedes leer uno solo de sus relatos.

Lázaro: porque se ofreció a participar en mi llamamiento desinteresado.

Beatriz: porque me sorprendió un día con su visita y vuelve cada poco a verme.

Lucas Gattoni Un descubrimiento hecho desde el twitter, que se debe visitar.


Y este de regalo:

El dibujante: Porque aún me sorprende que enlazaran mi blog entre tantos maestros y nunca estaré suficientemente agradecido.

Por cierto... la verdad es que ahora que miro las reglas debo reconocer que no se si los blogs que he enlazado tienen más de 200 seguidores. Pero...


Las reglas del Liebster son: 

1.   Copiar y pegar el premio en el blog y enlazarlo al blogger que te lo otorgó. 
2.  Señalar tus cinco blogs preferidos con menos de 200 seguidores y escribir comentarios en sus blogs para que conozcan que han recibido el premio, 
3.  Y, por último, esperar a que esas bitácoras continúen con la cadena y elijan a sus 5 blogs preferidos.