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19 may 2014

92 | Para quererte mejor


Ya ha pasado todo. Ha pasado la 1ª Jornada del Microrrelato en Barberà del Vallès. Ha pasado la charla de Ginés Cutillas sobre microrrelato y corto cinematográfico, ha pasado también la comida "de germanor" que decimos por aquí. Conversaciones interesantes alrededor de un plato de butifarra con "mongetes" y alioli para postrear con algo parecido a revuelto de natillas que no estaba mal (eso no era Crema Catalana). Luego: la lectura y reparto de micros tuneados.

Muchas serán las crónicas que se harán en los blogs de los asistentes, muchas las anécdotas, no quiero extenderme demasiado. La cuestión es que mi microtuneado fue a parar a brazos de una amiga: Elysa Brioa. Sé que el dinosaurio despojado se amoldará perfectamente a su nuevo hábitat, merced al cariño y simpatía que desprende Elysa, Y es que debía venir para llevárselo a casa. También sé que el dinosaurio perdido no podía ir a para más que a manos de una amigo o amiga, pues todos los asistentes  lo son.

Los allí reunidos saben que mi voz y mi timidez no se llevan demasiado bien con el micro, en el más amplio sentido de la palabra, en este caso ni con el micrófono ni con el microrrelato que leí. Me consta que lo destrocé con mi voz temblorosa. Por este motivo lo cuelgo por aquí para que comprobéis que no era un sin sentido, o quizás si...


Para quererte mejor

Nos lamentamos, hipócritas, de no haberlo visto venir hasta que fue tarde. Desde pequeño sintió una atracción irracional por la luna. Le aullaba en el balcón siempre que se llenaba. Luego empezó a salir de noche. Regresaba al alba, agotado y mugriento.

Pedro aceptó al niño aunque no era suyo. Soportó aullidos, cacerías de ratas, gatos callejeros y la macabra colección de trofeos. Se resignó durante años, hasta que desapareció el primer vecino. Entonces me dejó.

Hoy llevaré a mi hijo a la cabaña del bosque donde da inicio la historia. Espero que la escopeta de Pedro siga donde la dejó, junto a la despedazada caperuza roja.

Ha pasado También la presentación en Diarium de los libros "Precipicios Habitados" de Mar Horno y "Verde como el hielo" de Pedro Sánchez Negreira. La presentación del libro "Despojos del Rec" en la fábrica MORITZ de Barcelona con el excepcional maestro de ceremonias Pedro Herrero y la fabulosa representación de varios de los micros engarzados por Miguelángel Flores en una pieza teatral interpretada de forma magistral por Maria Lesmes y Julia Lora. 

Pasaron también las despedidas, y ahora solo quedan los recuerdos y las ganas de volver a encontrarnos.

Fernando Martínez




19 mar 2014

90 | Último verano en Nunca Jamás



Todo niño de ciudad debería tener un pueblo al que ir en verano, con un primo que le enseñara a vivir: Explorar cuevas prohibidas y besar a las chiquillas, dar de fumar a los murciélagos, pescar con cucharilla y montar en moto. Aunque fuera la carraca del tío Aurelio. Aunque solo pudieran conducirla por caminos de cabras. ¡Qué inolvidable! El viento removiendo el pelo sin casco. ¡Qué emocionante! Saltar barrancos, hacer carreras hasta el límite, hasta más allá del límite. ¡Qué tragedia! Las piedras sueltas del barranco.
Todo niño de ciudad debería tener un primo en el pueblo, incluso yo.

Con este microrrelato cumplo un año de colaboración con el diario local L'Independent de Barberà. Un año entero publicando un microrrelato al mes. Un año lleno de pequeñas historias que no siempre entiende todo el público, pero un año donde muchos de los lectores de este diario han tenido su primer encuentro con la microliteratura. Gracias a L'Independent por esta labor.

Además este "Último verano en Nunca Jamás" ha resultado finalista en el concurso WONDERLAND de Radio4 de Rne. Cosa que me hace estar feliz, pero no como una perdiz, que las perdices de los cuentos siempre acaban horneadas o en pepitoria y yo prefiero seguir vivito y coleando hasta mi próximo relatito.

26 ene 2014

89 | Viaje de aventura






Ilustración publicada en el libro de texto Nou Estímul de Editorial Barcanova

Si sigo así acabaré pegándome un tiro, que las pistolas las cargará el diablo pero yo me basto y sobro para volarme los sesos. Mi madre siempre decía: Alfonsín, si no quieres problemas no destaques. Por eso, nada más llegar, compré el revolver y el sombrero. Por eso bebo whiskys de un trago y me hago llamar Billy. 

En cinco días regresaré, y la bruja de la agencia me va a oír. El folleto ensalzaba la aventura, pero no decía nada del peligro que se corría. Si quiero volver de una pieza debo aprender a disparar. Suerte que el forajido al que desbanqué en el póker se ha ofrecido a enseñarme amablemente. Me ha citado a las doce en punto, frente al Saloon.

Versión extendida del microrrelato que presenté a REC.  

11 ene 2012

21 | REFLEJOS ROTOS

Este relato fue presentado a Wonderland.



Él me observa con la envidia de los que andan perdidos. Ella me mira coqueta sabiéndose deseada. Él se sabe peregrino en mundo hostil. Ella se sabe en el centro de su universo infinito. Él tiene los ojos brillantes por el rencor. Ella los tiene entornados, pícaros ante el cortejo. Él tuerce la boca en mueca agria. Ella sonríe con dulzura. Él alza la mano. Ella también. Él para golpear. Ella para salvarse. Yo caigo al suelo, roto en añicos de mala suerte, veo docenas de él alejándose en un cuerpo indeseado entre vértices agrietados.  Ella ha desaparecido, nunca existirá.

22 dic 2011

17 | DOCE CAMPANADAS

Este micro se ha clasificado en el tercer puesto del certamen de microrrelatos "antinavidad" que Internacional Microcuentista ha organizado para celebrar la navidad. Desde aquí agradezco al jurado la selección y a todos los compañeros que han comentado allí.
Felicidades a Mar Horno por su segundo puesto. Mañana sabremos quien es el afortunado ganador.

Dong, rubia platino vestida de negro con nariz de payaso. Dong, hombre con zambomba. Dong, anciana de sombrero floreado y pandereta. Dong, joven con cresta y matasuegras. Dong, barrendera de serpentinas. Dong, borracho a dos manos. Dong, niña con muñeca y antifaz. Dong, cuarentona de peluca brillante. Dong, galán lanzando confeti. Dong, policía. Dong, presunto Papá Noel. Dong, presentadora de televisión. La última flecha, la más célebre mañana, también da en el blanco. La Puerta del Sol hervirá de terror unos minutos, luego quedará desierta. Doce de doce, el próximo será un buen año para mí.

8 dic 2011

14 | La cena es a las nueve

Microrrelato ganador semanal en el concurso de la cadena SER (ReC) el 8 de diciembre de 2011. Ganador mensual  el 29 de diciembre y finalista anual. Una de esos momentos especiales que hay que saber disfrutar tal y cómo vienen. Quiero agradecer desde aquí todos los comentarios que el jurado ha hecho sobre el microrrelato. No he colgado ninguna ilustración, porque la ocasión merece una especial, así que: en el momento que la tenga dibujada la adjuntaré a la entrada. Ahora se trata de seguir aprendiendo y mejorando, que queda mucho camino por recorrer.

El pie izquierdo no me quiere hacer ni caso y se hace tarde. He dejado mi muñeca en el parque, con el resto de la mano y la mochila del colegio. Yo quisiera ir más rápido pero la carne se me cae a trocitos. Los huesos del pie asoman desnudos entre excrecencias podridas. Raspan el suelo. Si el tío Lauro no hubiera reventado mi otra rodilla con su escopeta... Suerte que no duele, pero a rastras va ser difícil llegar a tiempo. Mamá estará esperándome con la cena puesta, enfadada. ¿De dónde vienes? Preguntará. Yo la abrazaré bien fuerte y me la llevaré conmigo.

Para todos los que no habéis podido escuchar el programa dejo el enlace

LO QUE HA GENERADO ENTRE MIS AMIGOS


24 oct 2011

2 | OSADÍA o EL DESTINO BUSCADO



Lo que son las cosas. 
Sólo llevo una sesión del taller de microrrelatos y ya me he atrevido a presentarme a un concurso, con un microrrelato revisado, de esos del Baúl.

Os dejo enlace a las bases del concurso:

Finalmente he dado color a una ilustración que hice para uno de los Ernestos, y la he usado para ilustrar el relato.
La verdad es que he leído muchos de los micros presentados y las posibilidades no son muchas, pero lo único seguro, es que no lo consigues si no lo intentas.

2.- R.I.P.
Contaban muchas historias sobre este cementerio y nosotros no estábamos dispuestos a irnos sin saber si eran ciertas.
La luna iluminaba de plata la piedra y aunque la temperatura había descendido, seguía siendo agradable.
Deambulábamos entre las tumbas con la esperanza de verlos.
Nuestros imperfectos ojos impedían ver con claridad, pero percibimos su presencia. Estaban cerca. El vello se erizó al primer contacto.
Una mujer arrugada marchaba delante, hablaba sin parar sobre simbología, sobre Lápidas y panteones, sobre la importancia de las familias que los habían construido, sobre la transición al más allá. Los demás escuchaban atentos, todos excepto uno, que se separó del grupo y se dirigió directamente hacia nosotros con un objeto en las manos.
Miedo. Intentamos ocultarnos. Tarde. El objeto resplandeció varias veces, aturdiéndonos, expulsándonos para siempre.


—Esta tumba ha quedado muy bien —decía el hombre mirando el visor de su cámara—. Esta no, esta ha salido movida, con una mancha, lástima...


Cómo dijo aquél que vivía entre candilejas: Perder con clase y vencer con osadía, porque el mundo pertenece a quienes se atreven.