90 | Último verano en Nunca Jamás

Todo niño de ciudad debería tener un pueblo al que ir en verano, con un primo que le enseñara a vivir: Explorar cuevas prohibidas y besar a las chiquillas, dar de fumar a los murciélagos, pescar con cucharilla y montar en moto. Aunque fuera la carraca del tío Aurelio. Aunque solo pudieran conducirla por caminos de cabras. ¡Qué inolvidable! El viento removiendo el pelo sin casco. ¡Qué emocionante! Saltar barrancos, hacer carreras hasta el límite, hasta más allá del límite. ¡Qué tragedia! Las piedras sueltas del barranco.

Todo niño de ciudad debería tener un primo en el pueblo, incluso yo.

Con este microrrelato cumplo un año de colaboración con el diario local L'Independent de Barberà. Un año entero publicando un microrrelato al mes. Un año lleno de pequeñas historias que no siempre entiende todo el público, pero un año donde muchos de los lectores de este diario han tenido su primer encuentro con la microliteratura. Gracias a L'Independent por esta labor.

Además este "Último verano en Nunca Jamás" ha resultado finalista en el concurso WONDERLAND de Radio4 de Rne. Cosa que me hace estar feliz, pero no como una perdiz, que las perdices de los cuentos siempre acaban horneadas o en pepitoria y yo prefiero seguir vivito y coleando hasta mi próximo relatito.

79 | Conjuro de libertad

Equilátero blanco, borde rojo, vaca negra.

—Paso de animales domésticos —dice 
Herminia demostrando que recuerda el 
código, que podría conducir. Una vaca sobre 
el asfalto pone a prueba los reflejos del 
marido. 


Herminia sonríe ante el ciervo del siguiente 
triángulo.

—Animales en libertad —afirma satisfecha. 
Del bosque emergen varios ciervos que 
brincan ante el vehículo. El arcén se cubre 
de goma y temblores.


—Aquí me quedo —anuncia Herminia. 


Ante la mirada iracunda del marido, se apea. 
Él arranca con el móvil de reojo. Cree que 
llamará disculpándose como siempre. No ha 
visto su expresión triunfal ni la señal ‘Suelo 
Deslizante’.

Este microrrelato  quedó finalista semanal en el concurso literario veraniego 2013 de la cadena SER "de viajes" bajo el tema: carreteras secundarias. La final la ganó Paloma Hidalgo con Golpes de arco. Enhorabuena.

64 | La correa

Soy de gatillo incómodo pero detesto la injusticia. El niño llegó al despacho caminando a regañadientes por las somantas. Aceptar el encargo fue pan mordido, pero saber a quien demonios pertenecía aquella correa era otro cuento. El escenario: La Cocina del Infierno, veinticinco manzanas podridas de edificios con personas ciegas, sordas y mudas. La pista: un cinturón de cuero largo, con varios agujeros adicionales, tan gastado que sólo podía pertenecer a alguien más desarrapado que los  gusanos. Pregunté por algún zángano malcomido que caminara sujetándose los calzones. Lo encontré, lo encañoné hasta un callejón. Sus rodillas crujieron contra los adoquines cuando mi cliente, aquel niño de apenas ocho años, salió de las sombras. Hijo, perdona, dijo, no lo haré más. Cierto, contestó él. Nadie se asomó a la ventana, incluso los gatos que rebuscaban en la basura permanecieron indiferentes cuando disparé. Dejamos el cadáver a las ratas, cobré y observé alejarse al niño. Había dejado de cojear.

Micro finalista en el certamen de novela negra de Dargerust.

63 | Gourmet

Este micorrelato llegó a las deliberaciones finales en la cetagoría local en el concurso de la microbiblioteca de Noviembre.


A otros les gusta el fútbol, tú estás hecho un sibarita, todo tu mundo gira en torno al paladar. A primera hora desayunas capuchino, pizzeta rellena de chocolate belga y zumo de naranja recién exprimida en Molinillos. A media mañana almuerzas un montadito de ibéricos en Laupi. A medio día pastel de aguacate y salmón de primero, risotto de setas y jamón con virutas de parmesano de segundo, y de postres fresones con miel y chocolate caliente en Zafra. A media tarde ensaimada de crema inglesa e infusión de fresas en Cafetería Clarés. Como cada noche al volver  a casa, te dispones a hacer la cena. El resto de tareas domésticas no, pero la cena es tuya. Disfrutas preparándola. Esperas abrir la nevera y, echando mano del curso de cocina que hiciste el año pasado, cocinar una cena suculenta complementando los alimentos que encuentres, pero está vacía. Es entonces cuando recuerdas que durante la última semana los alimentos del frigorífico han ido menguando hasta llegar a la nada. Es entonces cuando descubres que ella se ha ido.

17 | DOCE CAMPANADAS

Este micro se ha clasificado en el tercer puesto del certamen de microrrelatos "antinavidad" que Internacional Microcuentista ha organizado para celebrar la navidad. Desde aquí agradezco al jurado la selección y a todos los compañeros que han comentado allí.

Felicidades a Mar Horno por su segundo puesto. Mañana sabremos quien es el afortunado ganador.

Dong, rubia platino vestida de negro con nariz de payaso. Dong, hombre con zambomba. Dong, anciana de sombrero floreado y pandereta. Dong, joven con cresta y matasuegras. Dong, barrendera de serpentinas. Dong, borracho a dos manos. Dong, niña con muñeca y antifaz. Dong, cuarentona de peluca brillante. Dong, galán lanzando confeti. Dong, policía. Dong, presunto Papá Noel. Dong, presentadora de televisión. La última flecha, la más célebre mañana, también da en el blanco. La Puerta del Sol hervirá de terror unos minutos, luego quedará desierta. Doce de doce, el próximo será un buen año para mí.

Aquí: Internacional Microcuentista

13 | Llamada inesperada.

Suena el teléfono. El número empieza por 91, es de Madrid. Se pregunta si cogerlo o no, tiene trabajo y no tiene tiempo para atender más teleoperadores hoy. La navidad está cerca, así que decide sacar la parte de buena persona que todavía conserva y coge el auricular.
-¿Fernando Martínez?
-Si, ¿De parte de quién?
-Le llamo de la cadena Ser, del programa hoy por hoy, del concurso Relatos en Cadena, para notificarle que su relato "La cena es a las nueve" ha sido seleccionado como finalista de esta semana.
-...
-¿Señor Martínez?
-...
-¿Hola?
-¡Fernando!¡Fernando! (la voz de mujer se oye lejana a través del auricular) ¿Qué te pasa, qué haces en el suelo? ¿Y que hace el teléfono descolgado? Siempre tengo que ir detrás tuyo, desde luego...
pi, pi, pi, pi.